Solange Dolloup. Tu ne peux me toucher, et pourtant...

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1 Solange Dolloup Tu ne peux me toucher, et pourtant... Publié sur Scribay le 23/06/2015

2 À propos de l'auteur "Celui qui ne comprend pas ton silence, n'arrivera jamais à comprendre tes mots" Sam Yã L'écriture est pour moi une respiration, ma vibration. Une certitude dans mes doutes. Un doute dans mon évidence aussi. Un essentiel dans l'irréel. Un instant suspendu où je vous tiens contre moi. Parce que c'est quand on ne croit plus en rien, que survient le plus beau. Il était une fois. Etc. Ou pas. Et pourtant si! Twitter : À propos du texte Difficile de définir son âme. J'ai essayé, et je crois qu'elle ressemble assez, finalement à ce que je crois d'elle. "Ecrire, c'est mesurer la perte" La maladie de Sachs Martin Winckler Licence Tous droits réservés L'œuvre ne peut être distribuée, modifiée ou exploitée sans autorisation de l'auteur.

3 Je prends une grande respiration, et je me concentre sur elle. Je n'ai pas de dessin d'elle, pas de photo, pas de portrait quelconque dans un vieux cahier d'école, gribouillé. Je la perds parfois, ou bien elle se cache, et je la sens, souvent. Mais jamais ne la voit. Mon âme... Qui es-tu? Tu ne peux me toucher, et pourtant... Je t'invente ici. Je ferme les yeux, et je te convoque, je te consulte. Je voudrais te voir, te mettre en couleurs, en mouvements, connaître tes actes majeurs pour mes méfaits mineurs. Je voudrais te traquer pour mieux te maîtriser. Te dompter pour enfin m'appartenir. T'offrir pour toujours à qui de mon coeur, au moment de mourir. Mon âme... Qui es-tu? Je te vois, un peu, dans la buée de mon esprit qui ne veut lâcher prise. Mon âme est perdue. Elle erre seule, vêtue d'une robe blanche, longue, en lambeaux. Salie par endroits. Les bras nus. Les pieds nus. Cheveux aux vents. Elle danse sur les petits cailloux des longs chemins de bord de côte. Elle ne craint pas le vent, les tempêtes, et les bourrasques. Elle se laisse emporter dans ce cas, et accepte de se fracasser contre les murs de granit, contre les monuments érigés dans les temps anciens, contre les parois de moi en équilibre. Mon âme... Qui es-tu? Je suis apaisée de penser à elle, et pourtant... Parfois, elle se fâche, elle se violente, et se torture. Elle se jette volontairement du haut des falaises, et se brise dans les rochers, en attendant la prochaine marée montante, pour mieux s'y noyer. Il arrive qu'un pêcheur, l'ayant aperçu, rame pour la secourir. Mais quand il arrive dans cette crique qui lui sert de lieu de cercueil, et cherche ce corps étendu en vrac, il se trouve seul, amer d'avoir vogué jusqu'à cette mélodie qui dorénavant l'entêtera. Elle refuse de se faire secourir. Elle est suicidaire, et torture la mort avec délice. Sur sa peau claire, des cicatrices, ses scarifications, du sang qui jamais ne coulera. La colère en couverture solide. Mon âme... Qui es-tu? Je suis amusée aussi de temps en temps, et je sens dans ce cas, qu'elle est colorée. Elle se pare d'une auréole arc-en-ciel. J'ai beau fermer les yeux, elle est à ce moment là invisible. Elle m'enlace et se plaît à me tourner autour, elle me va-pore, et me rend espiègle, taquine, souriante, et heureuse. Mon âme chatouille les humains, quand elle cycle la vie. Petit reste d'une enfance heureuse dont j'en avais oublié jusqu'à la réalité. "Mon âme, mon âme a bien mal à la tête." Elle chante à tue-tête parfois, et me réveille la nuit, quand elle s'ennuie, ou qu'elle joue avec sa moitié. De quelques marelles qu'elles ont fabriquées, je sais que les âmes liées s'amusent la nuit et rejoignent l'arc-en-ciel de leurs folies insaisissables. La mienne est liée. Je l'ai toujours su, sans mettre de mots. Depuis que je suis née, je connais ma différence, 3

4 mais n'en saisissais pas la profondeur. Et puis un jour, dans un éclat de rire, elle me réveilla et me montra sa chaîne. Au bout une étoile. Elle s'était mise à pétiller et à vibrer. Mon âme... Qui es-tu? Je continue ce portrait, et je te vois assise, genoux serrés, bras qui les retiennent et tu te balances. Mon âme, qu'as-tu? Le spleen, mon amie. Le spleen. Tu te balances, mon spleen, mon âme et les mots. Tu psalmodies et tu te mures. Plus rien ne sort que les larmes qui m'originent souvent ces quelques lignes de torture. En cascade, tu te répands, tu me laisses saigner la plume et les écrans. Tu me laisses souffrir de ce que tu ne contrôles plus. Tu te décharges sur ce corps comme dernier rempart, ce coussin, avant le vide, l'anéantissement, l'effondrement, la perdition dans les limbes de la mélancolie. Quand ton lien ne peut plus rien pour toi. Quand tu as tout lâché et que, rien. Plus rien. Mon âme... Qui es-tu? Je sais que tu es positive. Oui je le sens. En dépit des colères, en dépit du chagrin inconsolable, de la mélancolie, de l'abandon, de tout ce qui ne s'écrit pas avec des mots, mais se vibre en halo. Tout ce qui nous connecte à l'éternel sans mysticité, en spiritualité, en au-delà, de ce que l'on ne connaît pas. Mon âme... tu es l'amoureux et le monde, l'hermite et l'étoile, la maison dieu et l'arcane sans nom. Tu es le Tarot de mon invisible. Tu es ce qu'il ressent dans le silence et qu'il transcrit dans ses vers, la nuit. Tu es ces larmes de mon coeur qui nous brisent sur le temps. Tu es mon impuissance, et mon incapacité face à cette vie qui ne te reconnaît pas, singulière. Tu es tout et partie de moi. Tu es ce qui se ressent de moi, ce qui façonne leur intuition pour mieux me juger. Ce qui unit quand les corps sont tétanisés. Tu es le meilleur de moi. Partout et nul part, tu es ce qu'il ressent, et que je lui offre. Tu es mon rayon, mon halo, mon invisible, mon imperceptible, mon clair et mon obscur, ma palette de couleur, la maîtresse absolue de mes émotions. Tu es le parfum de mon être. Mon âme, tu es ce que je perds et que j'offre au diable silencieux quand je suis dans ses bras. Je dédicace ce texte, à cette étoile cilée, qui me lie aux mots. Ame* vôtre. *Ame en esperanto signifie "Tendrement". 4

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